DOCUMENTACIÓN | CINE | TACONES LEJANOS (PEDRO ALMODÓVAR, 1991)

Tacones lejanos (Pedro Almodóvar, 1991)
Claudia Rodríguez Díaz | Sombras de Luna, 2013-05-15
https://www.madrimasd.org/blogs/imagen_cine_comunicacion_audiovisual/2013/05/15/126233 

El 23 de Octubre de 1991 se estrena ‘Tacones lejanos’ en España, el 9º largometraje del director manchego, Pedro Almodóvar. Críticos de periódicos como “The New York Times” denominaron a la película y a su director como “misóginos” y en “The Times” llegaron a decir que “La corriente del sexismo está directamente relacionada con el mazazo final que estropea las películas de Almodóvar”. [1]

Estas críticas provienen de críticos que no captaron lo que Almodóvar pretendía transmitir con su cine, ni la visión que tenía el director de las mujeres y de los hombres en aquel momento. Estos ataques tan duros pueden ser consecuencia del erróneo análisis de los personajes de Almodóvar como el que se plantea aquí, ya que las intenciones del director con respecto al tratamiento de los géneros en sus películas son muy personales y tienen una razón de ser muy subjetiva. En esta película es el travestido Femme Letal quien supone el mayor choque con la mentalidad de la época. Ya que, en esta obra, el personaje de Letal funciona como una parodia de los géneros aunque esta teoría ha sido cuestionada por diferentes sectores.

La película narra la historia de Rebeca, interpretada por Victoria Abril, la cual es una presentadora de televisión que fue abandonada por su madre, una cantante de éxito llamada Becky del Páramo (Marisa Paredes) y que se reencuentra con ella tras muchos años de separación. Cuando la madre de Rebeca llega se encuentra con que su hija se ha casado son su antiguo amante Manuel y que con frecuencia va a un cabaret donde actúa Femme Letal (Miguel Bosé), un travestido que imita a Becky. El matrimonio de Rebeca está acabado, y una de las noches que va al cabaret se acuesta con Femme Letal, ante su necesidad sexual, insatisfecha con su marido. Unos días después aparece el marido de Rebeca muerto en su chalet de un disparo y el juez Domínguez, que en realidad es el travesti que imita a la madre de Rebeca, empieza a investigar el caso.

Miguel Bosé interpreta a Femme Letal y al juez Domínguez en esta película y esta decisión, puede que sea una de las razones por las que este personaje es un elemento muy relevante en la cinta por su ambigüedad entre géneros. Indudablemente la elección de Miguel Bosé para este papel es muy significativa ya que “Miguel Bosé ha cultivado cuidadosamente una imagen andrógina y ambigua favorecida por su celosa intimidad”. [2] Es decir, que el director quería mostrar esta idea de mezcla de géneros para lo cual escogió a uno de los hombres del momento que más ambigüedad respecto a su sexualidad tenía.

El personaje de Femme Letal se va a convertir en un personaje omnipresente a lo largo de toda la película junto con Rebeca. Este personaje va a cambiar de aspecto físico y de forma de ser dependiendo del ambiente que le rodea: será el juez Domínguez que investiga la muerte de Manuel y un travestido que actúa vestido como la madre de Rebeca, llamado Femme Letal. T Sotinel lo describe así: “una figura masculina feminizada ambigua” [3].

Aunque los travestidos y los transexuales son personajes habituales de la filmografía de Almodóvar, destaca Femme Letal, porque difiere mucho al resto de sus personajes de este tipo. El autor A. Castro dice de él que “La chispa de los transexuales y travestidos de Almodóvar es, en gran medida, el juego mediante el que se intercambian los roles y se confunde la identidad de género. Algo que hace Femme Letal único en la obra del director es su condición heterosexual.” [4]

Esta idea de intercambio de roles y de identidad de género esta relacionada con lo que M. Alison: “La forma más común en la que Almodóvar parodia a los géneros es a través de los personajes travestidos”. [5]

Es decir que Almodóvar utiliza el juego de los roles de género, de forma intencionada para hacer una caricatura de géneros. Está parodiando la tan exacerbada división que existe entre géneros actualmente. Almodóvar rompe el paradigma de géneros, en el que creían la sociedad de la época y lo convierte en algo abierto. Es decir que ya no se es femenino o masculino, heterosexual u homosexual. Almodóvar se define así: “Desprecio a la moral habitual. A toda esa gente que es capaz de clasificar el mundo en buenos y malos” P. Almodóvar. [6]

El autor hace una sátira de los géneros y la sexualidad y crea personajes con unas características mezcladas que descolocan al espectador y le hacen replantearse estos términos. Huye de esta clasificación tan cerrada de la época y utiliza sus propios mecanismos para mostrar con sus personajes esta ambigüedad de géneros. Esto se relaciona con la orientación sexual ya que ambas ideas están vinculadas. En 1991 estaba explotando la revolución sexual con “La movida madrileña” y se produjo una ruptura en la sexualidad. Ya no había una relación tan estrecha entre géneros y orientación sexual.

En unas declaraciones a la revista Interviú en 1982 Almodóvar dijo “Yo me declaro pansexual, me gusta todo tipo de sexos, incluso los que están por inventar. Yo cuando hablo de una relación homosexual nunca especifico. La única diferencia es que los cuerpos son masculinos, pero las relaciones se parecen mucho.(…)” [7] Es decir el autor no ve diferencia entre sexos, porque los géneros no suponen en él algo tan diferente como para tener que decantarse por alguno de ellos, y esto se muestra en la película con la fusión de géneros de Femme Letal. Así que partiendo de estas consideraciones sobre la idea del propio director sobre este tema debemos entender este tratamiento como algo propio del autor. Almodóvar dijo que “El escándalo está más en la naturaleza de quien se escandaliza, ni más ni menos; La provocación no es deliberada, es que soy así…”[8]

De hecho Mª. A. García reafirma esta idea: “Ninguno de sus personajes ejecuta jamás actos transgresores, desde el mismo momento que no hay ninguna norma ni sistema que transgredir y el director, a medida que rueda, se inventa un nuevo mundo que encuentra su modernidad en esa ruptura de todo código conocido.” [9]

Esto hace pensar que el objetivo del director es entremezclar la idea de los géneros porque no cree en tal diferenciación tan exhaustiva. Que lo esté plasmando en la película porque es lo que el realmente siente y si lo plasma en la película no lo hace a posta, sino que es algo que tiene que ver con sus mecanismos propios de ver la vida.

El director, consciente del actual debate sobre géneros y su presentación cinematográfica, lo complica aún más al exponer permanentemente sus propios mecanismos.

Hay una escena clave en la cinta donde vemos la dualidad de géneros del personaje de Letal y en la que la parodia hacia los géneros es muy clara. La escena tiene lugar la primera noche en la que la madre de Rebeca está en Madrid y van a ver el espectáculo de Femme Letal. Al terminar el show Rebeca va al camerino de Letal y tienen relaciones sexuales mientras están colgados de una barra.

En esta escena se entrelaza el género femenino; ya que Letal lleva maquillaje, un vestido y medias; y por otro lado el género masculino; tiene una voz muy grave de hombre y se empieza a desvestir mostrando la carencia de pechos y un torso masculino. Con esta mezcla, el director muestra hasta qué punto el género no es relevante y está entrelazando hasta perder la importancia.

Otra escena de esta película donde la parodia se hace latente, sucede unos minutos antes de la escena de sexo. Femme Letal acaba de actuar y va junto a Becky, Rebeca y su marido. Becky está emocionada y halagada por su imitación y le regala uno de sus pendientes y a cambio Letal le ofrece uno de sus pechos postizos, tal y como sugiere Manuel. Algunos autores como Jean Max Mejean ven una simbología oculta relacionada con las amazonas, ya que también tenían esa mezcla de géneros, “etimológicamente Amazona procede de la expresión “de la que solo tienen un pecho” ya que se extirpan el seno derecho para facilitar sus movimientos con el manejo del arco. Además las amazonas ofrecían el ejemplo de una conjunción entre opuestos, lo masculino y de lo femenino, de la guerra y del amor, bajo la figura de mujeres amantes de la acción y que asumen su bisexualidad.” [10]

Por otro lado el reaccionario marido de Rebeca, se siente molesto por la parodia de género. Pregunta: “¿Letal es masculino o femenino?, esto es una forma del director de hacer pública al espectador su duda ante el paradigma de géneros.

Para concluir hay que destacar la construcción del género de Almodóvar en sus películas continuara recibiendo un significativo grado de escrutinio crítico: de las feministas a las que le molesta que lo vean como una irresponsable frivolidad, y por los teóricos del cine que siguen demostrando su desconocimiento sobre el retrato del género en Almodóvar, sin darse cuenta que el director juega en sus películas con ello.

En las figuras de Almodóvar se difumina la frontera entre los sexos; el amor puede ser indistintamente homosexual o heterosexual. Mezcla los géneros, los utiliza indistintamente, los trata de iguales, no los respeta. Puede ser que él los sienta como iguales pero sí que sabe que para el resto del mundo supone un confrontamiento con la idea de géneros. La intención de Almodóvar es que los espectadores se replanten el paradigma cultural de lo que en esa época se entendía por géneros y sexualidad. Rompe códigos preexistentes con una profunda intencionalidad hacia el cambio.

• BIBLIOGRAFÍA:
• ALLINSON, Mark: Un laberinto español. Las películas de pedro Almodóvar. Ocho y medio, Madrid, 2003.
• ALMODOVAR, Pedro: “Las caras de la noticia”, Pedro Almodóvar ABC [En línea] Madrid, 1986.
• BOQUERINI: Pedro Almodóvar. Ediciones J.C. Colección director de cine. Madrid, 1989.
• CASTRO, Antonio (coord.): Las películas de Almodóvar, Ediciones J.C, Madrid, 2010.
• GARCÍA GUARDIA, María Luisa: “Tacones lejanos, Madre solo hay una. Análisis de los personajes”. Revista Prisma Social [En línea], Madrid, 2009.
• GARCÍA LEÓN, María Antonia, MALDONADO, Teresa: Pedro Almodóvar. La otra España cañí. Diputación provincial de Ciudad Real, Ciudad Real, 1989.
• MEJEAN Max, Jean: “Pedro Almodóvar”, Ediciones robinbook, Barcelona, 2007.
• Redacción El País: “Almodóvar aplaza el rodaje de tacones lejanos”, El País, [En línea], Madrid, 1990.
• RODRIGUEZ Marchante, E “Almodóvar estrena en París con los “tacones” rotos por el New York Times”, Periódico ABC [En línea] Pág. 81, Madrid, 1992.
• SAAVEDRA Llamas, María: “La estrategia de comunicación en el cine de Pedro Almodóvar: Influencia de la promoción en el desarrollo y consolidación de la trayectoria del autor”, [En línea] Madrid, 2013. https://eprints.ucm.es/id/eprint/19976/
• SOTINEL, Thomas: Maestros del cine. Pedro Almodóvar, Editorial Cahiers du cinema, París, 2010.
• URIOS-APARISI, Eduardo: Puro teatro: Metáfora y espacio en el cine de Pedro Almodóvar, Ediciones Libertarias, Madrid, 1999.

NOTAS:
[1] RODRIGUEZ Marchante, E: “Almodóvar estrena en París con los “tacones” rotos por el New York Times”, Periódico ABC [En línea] Pág. 81, Madrid, 1992.
[2] CASTRO, Antonio (coord.): Las películas de Almodóvar, Ediciones J.C, Madrid, 2010.
[3] SOTINEL, Thomas: Maestros del cine. Pedro Almodóvar, Editorial Cahiers du cinema, París, 2010.
[4] CASTRO, Antonio (coord.): Las películas de Almodóvar, Ediciones J.C, Madrid, 2010.
[5] ALLINSON, Mark: Un laberinto español. Las películas de pedro Almodóvar. Ocho y medio, Madrid, 2003.
[6] GARCIA LEON, María Antonia, MALDONADO, Teresa: Pedro Almodóvar. La otra España cañí. Editorial Área de Cultura. Excma. Diputación provincial de Ciudad Real, Ciudad Real, 1989
[7] BOQUERINI: Pedro Almodóvar. Ediciones J.C. Colección director de cine. Madrid, 1989.
[8] ALMODOVAR, Pedro: “Las caras de la noticia”, Pedro Almodóvar ABC [En línea] Madrid, 1986.
[9] GARCIA LEON, María Antonia, MALDONADO, Teresa: Pedro Almodóvar. La otra España cañí. Diputación provincial de Ciudad Real, Ciudad Real, 1989.
[10] MEJEAN Max, Jean: “Pedro Almodóvar”, Ediciones Robinbook, Barcelona, 2007.

DOCUMENTACIÓN | MEMORIA | SUFRIR HUMILLACIÓN POR SER DIFERENTES

Humillados por diferentes.
La vida de entre 4.000 y 5.000 homosexuales quedó marcada en la España franquista por la Ley de Peligrosidad Social Esta es la historia de personas que pagaron con cárcel y represión su orientación sexual.
Jesús Ruiz Mantilla | El País, 2013-05-12
https://elpais.com/elpais/2013/05/10/eps/1368188535_439636.html 

Estos tiempos en los que todos somos más iguales ante la ley que antes, en los que una pareja homosexual puede contraer matrimonio sin complicaciones, montar sus negocios, ascender en la mayoría de sus trabajos reconociendo su condición, juntarse en fiestas y celebraciones callejeras, levantar la bandera de sus barrios, disfrutar y reafirmar su identidad sexual en una cabalgata multitudinaria que convoca a cientos de miles de personas, no son como aquellos apenas lejanos en los que un mero gesto afeminado en público podía costar la cárcel, o una palabra con aire alocado, la humillación sin paliativos.

Estos tiempos en los que dos hombres o dos mujeres pueden andar de la mano y besarse por la calle, criar hijos, compartir tardes, comidas y Navidades con las familias contrarias, no son como aquellos en los que para buscar plan había que adentrarse en rincones lúgubres y oscuros, o a la salida de un cine esperaba camuflada la policía secreta para meterte en el calabozo, hacerte comparecer ante un juez que te consideraba un enfermo, te abroncaba y te metía seis meses en la cárcel aplicando la ley de peligrosidad social –¡vigente hasta 1995!, aunque con los artículos referentes a la homosexualidad derogados en 1979– o anteriormente la de vagos y maleantes.

Era la manera de escarmentar y de curar lo que resultaba una plaga para el régimen de Franco, un tiempo que se prolongó en el inicio de la democracia y que marcó la vida de entre 4.000 y 5.000 personas de esa condición, condenadas en cárceles de oscura memoria como Badajoz, Fuerteventura, Nanclares de la Oca, Huelva, la Modelo de Barcelona o Carabanchel, adonde iban a parar la mayoría de homosexuales arrestados por ningún motivo más allá del capricho represor imperante y en los que a veces, de manera absurda, se les dividía entre activos (Huelva) y pasivos (Badajoz). Atrocidades fijadas hoy en esos lugares con carteles conmemorativos y denunciadas por asociaciones como la de Ex-Presos Sociales, que ayuda a que las víctimas sean compensadas por el Estado.

Historias que se han contado en libros como 'Redada de violetas', de Arturo Arnalte, o que están a punto de ver la luz –si la financiación para terminarlo se lo permite– en documentales como 'Invertidos, la ley contra el deseo', de Martín Costa. Seres humanos que dejaron su inocencia, su sentido de la vida y su dignidad entre las paredes de aquellas celdas por el mero hecho de no ocultar su condición, de negarse a travestirse en la aparente normalidad sus cuerpos de hombres cuando querían ser mujeres y comenzaban a tomar hormonas, héroes de una avanzadilla que hoy contempla con mucha más naturalidad la identidad sexual en la sociedad moderna si la comparamos con países como Francia, donde los homosexuales son apaleados en la calle después de que el presidente Hollande anunciara la aprobación del matrimonio gay.

Pero es que incluso en aquellos tiempos no hemos ido muy alejados del entorno europeo. Javier Ugarte, doctor en Filosofía por la Universidad de Oviedo y estudioso del asunto, fundador de la revista 'Orientaciones', asegura que, en el continente, las legislaciones también eran represivas. Pero hay diferencias. “En Europa se abordaba como una cuestión psiquiátrica; aquí, por influencia de la Iglesia, se convertía en un asunto moral”. Y también social para el régimen: “En España se trataba de aplicar una represión de clase. Se penalizaba más a los solteros. Si eran casados, las penas se dulcificaban con tal de que volvieran al seno de la familia”.

Antoni Ruiz i Saiz: “Con este podéis hacer lo que os dé la gana porque es maricón”

Una mañana, con 17 años, Antoni Ruiz i Saiz se despertó, decidió afrontar su vida con franqueza y le confesó a doña Libertad, su madre, que era homosexual. Venían de una familia republicana a la que le habían transformado el oremus a base de estopa, así que la buena señora se asustó y se lo contó a su hermana. Su hermana, a su vez, se escandalizó y se lo comentó a una monja perteneciente a las legionarias de la Virgen de los Desamparados. La monja se lo chivó a la policía y una madrugada, cuatro secretas entraron a buscarle a su casa en Xirivella, a las afueras de Valencia.

La maldita cadena de miedo, desconcierto y alarma acabó con la transparente confesión íntima entre madre e hijo en la cárcel. "Con los años llegué a perdonarla. Era una mujer muy poco preparada, mi padre murió cuando yo tenía siete años, no teníamos medios para sobrevivir y si yo me iba pensó que se quedaba sin ingresos", confiesa hoy Antoni en el mismo salón de la casa donde habló con ella.

 

Hoy él vive allí con David, su marido. Pero ese viaje, desde la primera salida de su domicilio rumbo a varias cárceles hasta los días felices junto a su esposo, ha sido muy largo. Cuando lo comenzó ya había muerto Franco. Era el año 1976. Pero la represión daba sus últimos coletazos.

 
Antoni trabajaba como pastelero. No ganaba mal, pero el curro se le terminó en cuanto un policía le echó dentro de un calabozo atestado de camioneros en huelga con un aviso: "Con este podéis hacer lo que os dé la gana porque es maricón".

"Cualquier homosexual al que pillaran sabía lo que le esperaba dentro", recuerda Antoni. Además, ese policía le tenía ganas. "Me dijo que me había visto muchas veces por la estación de autobuses". El juez fue más fino. "Me indicó que me iban a mandar a una especie de colegio".

 

Pero el colegio no era más que las celdas de Carabanchel y Badajoz. Allí se encontró con un cura caritativo que avisó a su familia: "¿Ustedes saben realmente dónde está su hijo...?". Al poco tiempo salió. Pero le obligaron a quedarse a 100 kilómetros de su casa, desterrado en Dénia. En la calle se convirtió en un apestado. No recuperó su trabajo y no encontró nada nuevo. Decidió prostituirse. "Un policía me dijo que en la calle del Mar se ejercía entre hombres". Conoció a gente muy influyente de Valencia, entre ellos algún dirigente de Falange, halló protección y cuando se enamoró de un empleado de banca decidió dejarlo.

 

Luego vino el trabajo. "Salí del pozo y decidí desarrollarme como persona". Fue olvidando aquello y apechugando con sus consecuencias más íntimas. La democracia corría como un galgo a su lado. O eso creía... Hasta que en 1995, paseando por la calle de Caballeros de Valencia, dos policías municipales le paran en un control, le piden el carné y, tras comprobar sus datos, uno le dice al otro: "No tiene nada, pero ten cuidado con él, que es maricón".

Antoni se sorprendió. "Perdone..., ¿qué dice?". Y ellos le responden: "Si quieres saber algo más, te buscas un abogado". Hasta esa esquina del Estado de derecho han llegado los estragos de la represión. Antoni encontró una defensa de oficio y peleó. "No paramos hasta que en 1999 se hace la ley de protección de datos y con ella se borran los archivos en los que constaban homosexuales fichados en la época en que estaba vigente la ley de peligrosidad social". Lo celebraron a la valenciana. El Tribunal Superior de Justicia los quemó en público. "Fue una falla", recuerda Antoni. Aquello le hizo tomar conciencia. Hoy lidera la Asociación de Ex-Presos Sociales, para no permitir el olvido de las víctimas.

Rampova: "A este hijoputa hay que meterlo en la cárcel"

 

Francesc Oliver se presenta una tarde ventosa de primavera por los alrededores de El Cabanyal, el barrio valenciano donde vive, y pide una copa de coñac. Le tiemblan las manos al sostenerla. De la izquierda sobresalen sus uñas largas y pintadas. Es complicado adivinar el color de sus ojos ni la destreza de su mirada porque la lleva oculta tras unas gafas de sol. Hay que quedar por la tarde. Por la mañana no está para nadie: "Todavía tomo ansiolíticos".

A Francesc le llaman Rampova. Es su nombre artístico, el que adoptó para sus espectáculos de variedades, que mezclan el rock duro con fuerte contenido social y los bailes picantes. Artista quiso ser toda la vida. Porque le atraía la farándula y porque no le quedó más remedio desde que le apresaron por primera vez a los 14 años, un episodio que no ha olvidado ahora, a sus 56: "Yo había tenido relaciones con chicos de mi edad. Aquí, en la huerta, era muy común. Pero ese día me fui con un hombre casado". Una rata dio la alerta. "La vi pasar y me puse a gritar tipo Psicosis". La policía andaba por allí y los arrestó.

 

A él lo llevaron al calabozo y a su ligue se lo pasaron por alto, pero no se libró de la humillación. Le condujeron hasta su casa y al dejarlo allí le dijeron a su mujer: "Que sepa que su marido ha estado con una bujarrona".

 

"A mí me daba igual", dice Rampova. "Yo era la maricona del barrio". En su casa de aire republicano no había problema. "Mi padre decía que más le valía tener un hijo como yo que un hijo cura". Pero todavía no era consciente de lo caro que aquello se pagaba hacia 1971 en la calle. Pasó unos cuantos días en el calabozo y cuando lo presentaron ante el juez exclamó: "A este hijoputa hay que meterlo en la cárcel".

 

Al ingresar en la Modelo alguien le advirtió: "Aquí más vale ser fea, porque eres invisible". Pero Rampova no contaba con esa suerte. "A esa edad yo no tenía nada que envidiar a Greta Garbo...", admite. Y eso no convenía si te metían en el pabellón de los invertidos, como lo llamaban. Allí trataron de curarle con electrochoques. Por la noche, los funcionarios hacían la vista gorda y dejaban pasar a los presos comunes.

Entonces llegaba lo más duro. Las violaciones. "En 30 días que estuve, no sé cuántas veces me violaron, a mí y a otros. Los había muy divinos, gente que se parecía ya a David Bowie antes de que David Bowie existiera". El círculo de represión era perfecto. Detención en la calle, juez con reprimenda y funcionarios que te echaban a las fieras. Si no se arreglaba por las buenas, entonces por las malas.

Pero Rampova quería seguir siendo él mismo. Al salir, una amiga le advirtió: "Vete de la ciudad porque en cuanto haya una redada te van a meter preso". Se largó a Barcelona. "A casa de mi tía, gemela de mi madre". Allí enfermó de afición al cine. "Supe diferenciar entre cinefilia y cinefagia. Entre Ozores y la nouvelle vague". Pero un día en que se sentó junto a alguien inapropiado en la oscuridad de una sala, volvieron a meterle preso.

"Ya sabía lo que me podía pasar. Prefería suicidarme. Le pedí a mi tía unas cuchillas, la convencí". Pero le rescató el amor. "Me enamoré de un argentino y eso me salvó la vida". No pudo evitar otras desgracias. "Como la muerte de Rosaura...". Las palizas, las humillaciones, las vejaciones en grupos, quedaban registradas en los papeles oficiales como suicidios.

Eusebio Valderrama: "El patio de la cárcel parecía el día del orgullo gay"

Cosas de la vida. Eusebio Valderrama ve desde el salón de su casa la ventana de la celda donde pasó su primera condena en la cárcel de Málaga. Hoy, este bailarín tiene una calle en la ciudad donde nació. Y no es para menos.

Su obra mayor es la vida que ha llevado y lleva hoy como artista del baile retirado y escritor volcado entre la memoria y la poesía. Si el genio de Manuel Chaves Nogales viviera, dudaría entre la historia del maestro Juan Martínez, aquel bailaor que quedó atrapado en la revolución rusa y se lo contó tal cual fue, y la de Valderrama, que vivió la represión franquista, fue pintado por algún genio del siglo XX y bailó ante el sah de Persia o Sadam Husein.

"Nací en el Perché. En el colegio me gustaba jugar con las niñas. A los cuatro años ya sentí la llamada de unas castañuelas cuando mi Pepe las tocó en el piso de arriba y yo me fijé en él. Desde entonces pasamos toda la vida juntos". Estalló la guerra y voló la niñez. "Nunca se me olvidarán las hileras de muertos, algunos con sus partes cortadas y metidas en la boca". La muerte iba en serio. Y la vida como él la sentía, también. Convencido de su condición, se fue a Barcelona. "Allí todo estaba más permitido".

Una vez regresó de vacaciones a Málaga y le arrestaron. "Nos habíamos sentado Pepe y yo juntos en un asiento y por eso me detuvieron. Él se escapó". Eusebio pagó con 90 días y alguna paliza, pero no delató a su amigo. La siguiente redada fue en Madrid. Iba solo por la Gran Vía y llevaba una americana azul con botones dorados. Un policía le llamó la atención: "¿Adónde vas mariconeando por la calle con esa pinta?".
A Carabanchel... "Allí nos obligaban a mí y a otras locas a limpiarles la celda a los presos políticos. El patio de esa cárcel parecía el Día del Orgullo Gay". Se largó al exilio. Vivió en Francia, en Italia, en Grecia. De cada país guarda un saco de anécdotas ambientado entre los alrededores de su espectáculo de baile español. "En Atenas, unos señores muy amables nos invitaron a champán. Uno soltó: 'Vamos a brindar por la boda de su hijo'. ¿Quién es su hijo?, pregunté. 'Mi hijo es el príncipe y se casa mañana', respondió el padre del rey".

En Francia, un pintor andaluz los contrató para su cumpleaños. "Durante el espectáculo nos pintó. Al ver el dibujo no nos gustó. '¡Quita, qué horror!', le dijimos". Pablo Picasso, se llamaba. "Pero a esas alturas, ¡quién coño sabía quién era Picasso!".

Silvia: "Me fui prostituyendo hasta que me metieron presa"

Si a Domingo, en Las Palmas de Gran Canaria, o a Juan y a Alfonso, gemelos, en Granada, cuando eran niños les hubieran preguntado a cada uno de ellos por separado qué querrían ser de mayores, habrían respondido que abogados, médicos, artistas... Pero al unísono también habrían declarado lo que finalmente consiguieron: ser mujer.

Su historia se asemeja. Y es tan cara, tan dura, que asombra. Nacer hombre en los años cuarenta o cincuenta y querer ser mujer tenía un precio. La cabezonada se pagaba con cárcel, exclusión social, humillaciones que llevar con la cabeza alta y represión. Pero se salieron con la suya. No dieron sus brazos a torcer y entre las hormonas clandestinas y el sueño de torcerle la voluntad a la naturaleza, y de paso al Dios en que a menudo creían, lo lograron. Lo que parecía una debilidad a ojos de la sociedad, con los años resulta de justicia juzgarlo por lo que realmente es: un acto heroico.

En casa de Domingo, a nadie le cabía en la cabeza que hubiese salido tan afeminado. Ni a su madre ni a sus hermanos. Era bueno en el colegio, estudiaba. "De haberme quedado, habría hecho Medicina o Derecho, pero me fui a Barcelona porque quería ser mujer", asegura Silvia Reyes.

Allí llegó para trabajar en hostelería e ir hormonándose. Pero al ver su aspecto ya travestido, no le dieron trabajo. "Me fui prostituyendo hasta que me metieron presa". Después salió e hizo espectáculos de strip-tease, principalmente en Suiza. Hoy mira hacia atrás jovial y sin cuentas, a gusto con su piel, en plena y espléndida madurez, pese a la dureza del viaje.

Trinidad, en cambio, con su hermana Bárbara, en Granada, no encontraba obstáculo en que su madre les dejara vestirse con sus ropas cuando se llamaban Juan y Alfonso. Empezaron a tomar hormonas desde muy pronto y llevaban tan a gala su travestismo incipiente que ni les humillaban casi por la calle más allá de las risitas. 

También probaron cárcel. "Allí encontramos travestidos con tanta coquetería que se pintaban los labios con betún", asegura. Y es que la fuerza que te invade por dentro cuando eres determinante no hay quien la pare. "Decidir ser mujer es muy serio. No vale con ponerse vestidos y andar con tacones. Una señorita debe tener modales, esté o no esté operada", afirma Trini en su casa de Granada, poblada de retratos de ella y de Bárbara, su hermana, en la época que formaron las Dollys Sisters. "Yo he llegado a actuar hasta en Las Vegas", dice.

Bárbara murió joven. Pero antes pasaron su temporada por la cárcel de Huelva después de unas cuantas palizas en los calabozos. "Nos rozaban en el patio, cuando entrábamos se montaba un escándalo entre aquellos presos comunes. Había de todo, criminales, terroristas, gente con unas pintas rarísimas...". Al salir, destierro. Se fueron a Mallorca. Allí podían ser lo que quisieran. "En Granada tampoco nos afectaron muchos traumas. Cuando nos echaban en cara que actuáramos así, decíamos: 'Federico García Lorca también era homosexual, ¿qué pasa?".

Trinidad ha vuelto a su tierra. Un derrame le obligó a dejar el trabajo y regresar junto a su familia a ejercer de tía abuela. Lejos quedan los días en que se les atravesaban las lecheras de la policía y les detenían. Hoy se siente una señora bien respetable y rememora la infancia en la que Juan y Alfonso salían a la calle disfrazados de niños con pantalones cortos cuando su verdadero atuendo fuera el de los trajes que tomaban prestados a su madre sin que ella se los negara nunca.